Tú puedes, valiente

En la habitación de hotel contigua un disparo a sangre fría.
Duermen dándose la espalda mientras una cama gime.
Conversación telefónica superflua y en el televisor la chica muerta.
La misma mierda. La misma guerra.

Rota.
No es el corazón sino un poco más adentro.
Detrás de tus poesías donde se esconden las cosquillas en el fondo de un abrazo.
La misma pregunta en rojo manchando la pared.
Versos de rima forzada clavándose bajo la piel.
No hay respuesta a un enigma en espiral.

Y tu voz susurrrándome al oído que todo saldrá bien.
Palabras como cuchillos. Reincidente en tus mentiras.
- Tú puedes, valiente.
...La bala caliente directa al pecho, rápida sin miedo, se hunde a la izquierda de sus sueños junto a los hilos de colores de tus descosidos.

En el espejo la mirada de espanto.
Su cara de niña y revólver en mano.
En el escenario prima el rojo sangre, la cama vacía y cartas sin nombre...

A la mañana siguiente el blanco y negro de periódico habla de suicidio y heridas invisibles.
Una risa de invierno.
Mientras alguien grita al viento: la mataste tú, la mataste tú.

A corazón abierto,
caso cerrado.