estoy en la orilla. veo como te metes en el mar. como se mojan tus tobillos. el agua ya recorre tu esternón. te alejas. ya sólo eres una hormiga diminuta a miles de millas marinas. no soy capaz de verte. pero sé que te estás hundiendo, estoy segura. te imagino en el fondo, con los ojos cerrados para que la sal no te escueza. y yo ahora, no sé que hacer. los pájaros se posan en mi pecho. me arañan la piel. hurgan entre mis entrañas. y se llevan mi corazón entre sus garras. sabía que yo sería la primera en quedarme sin respiración.
18 de abril de 2010
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4 comentarios:
¿La primera? Creo que ha sido a la vez.
Un beso y ánimo.
te quiero Ire :)
oye irene no era bourdieu quien te quería decir, es bourriaud, un comisario coleccionista y mal escritor, pero están ahí en sus libros ciertos artistas que merecen la lectura.
Poeticamente descarnada... o... descarnadamente poética. Sal en las heridas de la rodilla. Miel lamida de tu piel. No lo se. Preocuparse de lo importante que es nada. Bello.
Luna
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